Статья "На сон поэтов"
Спрашивать, почему сейчас мало хороших стихов — то же, что сетовать зимой на отсутствие грибов. У них свой сезон и у поэзии тоже. Нынче другие радости и жанры — семейные саги и покаянные письма. Сознание своей правоты есть только у очень твердых людей. А твердые стихов не пишут — им и так хорошо. Для того, кто уяснил себе циклический характер русской истории и определился со стадиями этого круга, вопросов насчет настоящего и будущего почти не остается. В прошлом еще есть какие-то неясности, а в будущем все понятно. Даже скучно. Спросят, например, тебя: где сейчас хорошие стихи, и почему поэзия не оказывает никакого влияния на общественную жизнь, и почему современная молодежь в массе своей не проявляет к ней интереса, а то, к чему проявляет, поэзией никак не назовешь? А ларчик открывается просто: смотришь ты на 1925 — 1931 годы, видишь прямую аналогию и никаких комментариев не нужно.
Дмитрий Быков
Поиск по сайту
|
Екатерина Маркус
 Родилась в Нижнем Новгороде в 1988 г. Окончила 40 физико-математический лицей с серебряной медалью. Студентка 1 курса филологического факультета ННГУ им. Лобачевского.
Публикации: сайт «Полутона», сайт «Точка зрения»-LITO.RU.
Финалист конкурса «Молодой литератор».
Стихи пишет, сколько себя помнит – в том или ином виде, для себя или в качестве домашнего задания в школу. Но что-то вменяемое стало получаться, начиная с 12-13 лет, этот возраст считает началом своего развития.
Стихи
Вырезанное поперек скамейки
Привыкаю быть дамой, Курящей матросский табак. Привыкаю Взглядами давить тараканов, Препарировать мух И взрывать тоненьких гусеничек Привыкаю Резать концом языка Листы нержавеющей И улыбаться их неровному плачу, Сталенеющей крови Под каблучками сапожек... Дышать Жить Сильно Белое поле полярно-ночной тундры Ушла по нему На горизонт охотиться. Крыленей... Прощай.
Маленький вальс
В день, когда я умру – положите меня на песок, Чтобы влился в глаза и заполнил их солнечный сок. Чтобы песня травы овевала и гладила лоб. Пусть травой дирижирует ветер. Не делайте гроб, Вместо этого тело – в ладью, разложите костёр, Позовите свидетелем духа каблучных опор. Подожгите корабль – три шага станцевать по волне… Пусть поселится вальс в этом ветреном солнечном дне.
Львейший Лев
По развилинам дерев Ходит-бродит Львейший Лев. В небе знобко, и слегка Вкус парного молока. Львейший Лев метёт хвостом, Выгибается мостом, Выдыхает тихий взрык: То - котёнок, то - старик... Он чудесно-неручной, А спина - песок речной. Грива - верхний слой огня, И глаза, как головня. Словно вызов сонмам сонь, Лев приходит посолонь, И приносит на спине Колокольчиков весне.
Укропный сок
Была белена зелена, густа, Был лета конец далёк... Под сенью смородинного куста Мы пили укропный сок. А мимо кружилась орда жучков, Сносимая ветром вбок... И в кружках, наделанных из стручков, Плескался укропный сок. Снаружи бежал дождепад грибной, И солнце наискосок. Мы песни горланили под листвой, глотая укропный сок... Напиток чудной не пьянит, как хмель, И утром не бьёт в висок, А делает легче, чем птичья трель Чуть терпкий укропный сок... И только закончился дождепад - Выпрыгивай из носок! Плясали на небе, во весь закат, Летающи на часок...
Метод Маленького Принца
Ведь ты-то думал, я не приручаюсь, Ездок на обезумевших трамваях, А мне достанет и пяти явлений. Мгновенней, чем по Маленькому Принцу. И путать вдруг начну себя и Лиса, Пусть Лиса целый год уже я знаю. Чудак, насмешник, но гребет отменно.
Ведь ты-то думал, я не приручаюсь, Ты также ошибался в прошлозимье. Но все это - совсем другая песня, Опутанная сплошь гитарным боем. А спички занимаются стрельбою Своими небольшими паричками По прирученных рыжеватым шапкам.
Выдь ты-то думал, я не приручаюсь, И шутки застревали в выраженьях, Нелепых и ненужных оборотах, Недружбах, недобылях, недодумках. И чайный запах, принесенный в сумке, Пел в унисон с зеленчатой заваркой, Пыхтящей и зевающей на плитке.
Но дверца, дверь, портал или калитка Давно в застое. Спятили маршрутки, Забрызганы до ног весенним солнцем, Трамваи обезумевшие скрылись, И стало странно пусто с телефоном, Друзей живым живыми голосами.
Я думала, что я не приручаюсь.
| Наши авторы:

Панда Грин

Алена Каримова

Илья Кельт

Андрей Пермяков
|